Интонации: Философская глубина

 Путник

Автор Белла Ахмадулина
Читает Н.И. Козлов

Прекрасной медленной дорогой
иду в Алёкино — оно
зовёт себя: Алёкино,
и дух мой, мерный и здоровый,
мне внове, словно не знаком.

И, может быть, не современник
мне тот, по склону, сквозь репейник
в Алёкино за молоком бредущий путник.

Да туда ли,
затем ли, ныне ль он идет,
врисован в луг и небосвод
для чьей-то думы и печали?
Я — лишь сейчас, в сей миг, а он —
всегда: пространства завсегдатай,
подошвами худых сандалий
осуществляет ход времен
вдоль вечности и косогора.
Приняв на лоб припек огня
небесного, он от меня
все дальше и — исчезнет скоро.
Смотрю вослед своей душе,
как в сумерках на убыль света,
отсутствую и брезжу где-то
то ли еще, то ли уже.
И, выпроставшись из артерий,
громоздких пульсов и костей
вишу, как стайка новостей,
в ночи не принятых антенной.

Моё сознание растолкав 
и заново его туманя
дремотной речью, тётя Маня
протягивает мне стакан
парной и первобытной влаги.

Сижу. Смеркается. Дождит.
Я вновь жива и вновь должник
в дали белеющей бумаги.

Старуха рада, что зятья
убрали сено. Тишь. Беспечность.
Течёт, впадая в бесконечность,
журчание житья — бытья.

И снова путник одержимый
вступает в низкую зарю,
и вчуже долго я смотрю
на бег его непостижимый.

Непоправимо сир и жив,
он строго шествует куда-то,
как будто за красу заката
на нём ответственность лежит.

 Синий цвет

Стихи Николоза Бараташвили, перевод Бориса Пастернака
Читает Резо Габриадзе

Цвет небесный, синий цвет, 
Полюбил я с малых лет.
В детстве он мне означал 
Синеву иных начал.

И теперь, когда достиг 
Я вершины дней своих,
В жертву остальным цветам 
Голубого не отдам.

Он прекрасен без прикрас. 
Это цвет любимых глаз.
Это взгляд бездонный твой, 
Напоенный синевой.

Это цвет моей мечты. 
Это краска высоты.
В этот голубой раствор 
Погружен земной простор.

Это легкий переход 
В неизвестность от забот
И от плачущих родных 
На похоронах моих.

Это синий негустой 
Иней над моей плитой.
Это сизый зимний дым 
Мглы над именем моим.

И это снилось мне, и это снится мне...

Автор Арсений Тарковский

И это снилось мне, и это снится мне,
И это мне еще когда-нибудь приснится,
И повторится всё, и всё довоплотится,
И вам приснится все, что видел я во сне.

Там в стороне от нас, от мира в стороне,
Волна идёт вослед волне о берег биться,
А на волне — звезда, и человек, и птица,
И явь, и сны, и смерть — волна вослед волне.

Не надо мне числа: я был, и есмь, и буду.
Жизнь — чудо из чудес, и на ладони чуду
Один, как сирота, я сам себя кладу,
Один, среди зеркал в ограде отражений
Морей и городов, лучащихся в чаду…
И мать в слезах берёт ребёнка на колени.